Existe algo más matado
y más asesino que los pájaros?
Son bellos y frágiles y cantan hermoso
Cuando Níobe huye al oculto
en medio del frío que carcome la piel
Tu nombre eco de mortuoruio
de violines y bajos sin fe
En mis venas pulsa tu nombre
y en tu nombre maldito me duermo
Porque no hay brote de primavera
no hay aroma ni roce ni flor
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